Pummelige Menschen mit lustigen Mützen auf dem Kopf und seltsamer Sportausrüstung am Körper, die in unregelmäßigen Abständen einem kleinen Ball hinterherrennen und ihn sich gegenseitig zuwerfen: Das klingt nach dem richtigen Sport für mich. In jugendlichem Übermut hat Moto sich und mich zu einem Turnier bei den Dirty Sox, der Grazer Baseballmannschaft, angemeldet. Man kann sich auf deren Seite über die Regeln des Spiels informieren, aber seit gestern Abend überschüttet Moto mich mit den taktischen Finessen des Spiels, von dem ich zwar annehme, daß es ganz witzig sein könnte, das ich allerdings nach wie vor als ödes Herumstehen auf einem heißen, sonnenbeschienenen Acker bezeichnen würde. Warten auf den Ball. Der nicht kommt. Plonk.
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